A máquina de lavar

De pé, frente a ela. Geométrica, angular, com um olho enorme que nos observa. Meter pó. Meter amaciador. Fechar a gaveta e a porta. Rodar e pressionar botões. A água vai subir, a espuma vai surgir, a terra da roupa vai embora e a família ia talvez ficar contra, talvez agora, talvez um tempo, até se habituar. Os amigos iam torcer o nariz, a vida ia ser estranha, a roupa a rodar, umas vezes lenta outras veloz, as paredes poderiam ter outra cor qualquer, a paisagem de outras estrelas, outros azuis, uma censura temporária quem sabe, as vidas afinal tão parecidas e mesmo assim as gentes a sacudir facas sobre os outros como se sobre elas nada se cortasse, e de pé, frente a ela, a olhar, a roupa rodar, os botões todos conhecidos às escuras, que fazer, e o nó górdio a apertar-se, a angústia a instalar-se, sentir a areia fugir das mãos e as mãos vazias, a boca seca, o beijo só, braços vazios, mas a terra da roupa vai embora, a água a subir e a espuma, a corda que se conhece, o vento que seca, e no fim, no fim é meter pó, meter amaciador, fechar a gaveta e a porta, rodar e pressionar botões. A água a subir, a espuma também, e as lágrimas a pingar.

João Por baixo, de lado, por cima

O João é Geógrafo físico e produtor de metano. Para além da geografia e da escrita, interessa-se também por fotografia, cinema e bolos da pastelaria do Manuel Natário em Viana do Castelo. E por mulheres, também. Não necessariamente por esta ordem, e nem sempre em separado. É um palhaço, não raras vezes um idiota, e até mesmo um cabrão, segundo opiniões conhecidas.

2 Comments

  1. Depois deste texto vou olhar para a minha máquina de lavar roupa de outra forma!
    Quando as lágrimas pingam, não tem problema porque a centrifugação seca tudo :))) a vida fica tão torcida como a roupa, mas depois na corda ao vento, tudo volta ao seu lugar.

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